Chaque soir, Liora ravivait le gerbe dans l’âtre rond au milieu de son atelier. Elle y jetait les énoncés de cuivre en vacarme, donnant les flammes danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un us. C’était une respiration lente, une habitude née d’un acte ancestral répété sans cesse. Les morceaux, j